Brüste, Brüste, Brüste, überall geht’s nur um Brüste, aber wehe man hat zu wenig von dem fettigen Zeug auf seinen Brustkorb spendiert bekommen, dann hängt man sein Leben lang mit Störungen des Selbstbewusstseins herum und heult sich aufgrund seiner mickrigen Mückenstiche leise in den Schlaf, warum nur, Gott, warum nur, warum ausgerechnet ich? Und wenn…